"Tristan e Isolda". Una birria

Si esta película la vemos en la tele el sábado en la sobremesa, pues diríamos que no está mal, para pasar el rato... Pero en el cine queda como un producto bastante cutre.
La historia es bastante conocida, la clandestina historia de amor que se fragua entre Isolda, unida en matrimonio con el rey Marke en un intento de este último por dotar de cierta unidad a los distintos clanes bretones, y uno de sus más fieles caballeros, Tristán.
Esta adaptación del clásico drama romántico resulta cargante y su estética recuerda a los anuncios publicitarios de colonia. Además, por si fuera poco, resulta pobre de medios, muy pobre. Lo mínimo que se le puede pedir a este tipo de superproducciones norteamericanas son dólares. No sé si se los gastaron y si los gastaron mal, pero el resultado es lamentable: las batallas del rey de Irlanda contra las tribus de Inglaterra resultan ser combates de 30 o 40 tipos contra otros tantos; los castillos medievales resultan ser una torrecita y una empalizada de cuatro palitos; pero lo más gracioso es que Irlanda e Inglaterra parecen estar situadas a un par de kilómetros. Penoso.
Si la faceta de espectáculo es nula, la parte del guión donde intervienen los actores es muy floja. James Franco (Tristán) se pasa toda la peli con su cara inexpresiva que no transmite nada. Un guapito para quinceañeras, cuyas dotes dramáticas son difíciles de encontrar. Sophia Myles (Isolda) está un poco mejor, pero tampoco es para echar cohetes. El único pasable es Rufus Sewel (lord Marke) que aporta templanza y solemnidad a su papel y es casi el único contrapunto fuerte a la ñoña historia de amor.

Lo dicho, esperad a que la echen en la tele y la veis en el cine de sobremesa. Aunque sería mejor que pudiérais conseguir "Los vikingos" de Richard Fleischer, con Kirk Douglas. O al menos "Braveheart". Y si no, también queda la opción de echarse una reparadora siestecita.

El cuervo, de Poe

Ya que en la última entrada hablaba de Lovecraft, bueno será recordar al genio de la literatura fantástica. Para ello, ¿qué mejor que incluir en este blog su más famoso poema?

El cuervo, 1845


Primero la versión original:

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
"'Tis some visitor," I muttered, "tapping at my chamber door,
Only this, and nothing more."

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; vainly I had sought to borrow,
From my books surcease of sorrow, sorrow for the lost Lenore,
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore,
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating,
"'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door,
Some late visitor entreating entrance at my chamber door;
This it is, and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you", here I opened wide the door;
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortals ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore!"
This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!"
Merely this, and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice:
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore,
Let my heart be still a moment and this mystery explore;
'Tis the wind and nothing more."

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door,
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door,
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore.
"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly grim and ancient raven wandering from the Nightly shore,
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning, little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being,
Ever yet was blest with seeing bird above his chamber door,
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
With such name as "Nevermore."

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered; not a feather then he fluttered,
Till I scarcely more than muttered, "other friends have flown before,
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before."
Then the bird said, "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster,
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore,
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore,
Of "Never - nevermore."

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking,
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore,
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt and ominous bird of yore,
Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining,
On the cushion's velvet lining that the lamplight gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamplight gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then methought the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose footfalls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee- by these angels he hath sent thee,
Respite - respite and nepenthe, from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil!- prophet still, if bird or devil!
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted,
On this home by horror haunted- tell me truly, I implore,
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore,
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore,
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
Quoth the Raven, "Nevermore."

"Be that word our sign in parting, bird or fiend," I shrieked, upstarting
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
Quoth the Raven, "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamplight o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor,
Shall be lifted - nevermore!

Ahora, la versión española. La traducción es de dudosa calidad.


Una vez, al filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonor, la única,
virgen radiante, Leonor por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonor?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonor!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonor!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonor!”
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonor,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonor!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!


Y ahora una versión "libre" (Los Simpson)


En un atardecer triste y quejoso
meditaba yo, débil y abrumado,
sobre un volumen de ciencias muy curioso
de temas que ya estaban olvidados.

Mientras cabeceaba somnoliento,
oí como si repicaran suavemente
en la puerta cerrada del salón.
“Será alguna visita, —pensé yo—
que está llamando a la puerta de atrás.
Es eso, sólo eso y nada más.”

******

Ah, recuerdo claramente
aquel diciembre anodino,
y el rescoldo mortecino
que hacía sombra en el suelo.
Mientras pedía vanamente
a los libros un consuelo,
por la pérdida de aquella
que los ángeles por bella,
quisieron llamar Leonor.
“Oh mi amor!”
Oh hermosura excepcional,
que ya ha quedado sin nombre
por siempre, siempre jamás!

******

Me estremecí al ondular
de las púrpuras cortinas,
con ese ruido sedoso
del fantasma que camina.
Mi corazón temeroso
del pecho quería saltar,
y yo repetía angustiado
para poderlo callar:

“Es sólo un visitante que quiere entrar.
Es eso, eso es sólo, y nada más.”


Mas de pronto mi alma tomó aliento
y sin dudarlo, lancé mi voz al viento:

“Señor —dije— o señora, lo lamento,
y os imploro perdón de corazón.
Pero ha ocurrido que,
como estaba yo medio dormido
y llamasteis tan sin hacer ruido
a la puerta de mi habitación,
pues apenas si os he oído.”

******

Y abrí de par en par:
oscuridad, tan solo, y nada más.

******

Di la vuelta tras cerrar;
sentía mi sangre caliente,
cuando de nuevo, oí llamar,
esta vez más fuertemente.

“Eso es —dije yo— eso es seguramente
que sin duda esta mañana
alguien dejó sin pensar
cualquier cosa en la ventana.”

Abrí de par los postigos
y entró, cual si fuera amigo,
con revoloteo ruidoso,
un cuervo majestuoso.

No hizo reverencia alguna,
y con un aire altanero
de dama o de caballero,
sin batir casi sus alas,
con la mirada despierta
saltó, se posó en la puerta,
luego en el busto de Pallas,
y nada más.

******

“Aunque tengas la cresta rala y lisa
no es tu actitud sumisa.
Tú, que por el margen de la noche vagas,
dime, cuál es tu nombre,
antes de que deshagas
lo que plutónicamente
te da el hombre, pájaro carroñero.”

******

(“Multiplícate por cero!”)

******

El cuervo dijo: “nunca más”,
y nunca diría otra cosa.

******

De pronto noté el aire perfumado:
un invisible incensario balanceado
por ángeles cuyo tintineo
quedaba en la alfombra amortiguado.

“Miserable”, le increpé;
“Dios por medio de estos querubines
te envuelve en el descanso y el sopor
que alivian el recuerdo de tu amor.
Apura, apura este filtro que asegura
el no acordarte más de tu locura.”

Y dijo el cuervo: “nunca más”.

******

“Que estas palabras sean tu despedida,
pájaro demonio; —chillé furioso—
aléjate de mi vida,
ve a tu noche de plutonio
y no dejes pluma atestiguando la mentira
que tu alma invoca.
Mi rebeldía se ha convertido en ira.
Baja del busto de roca,
no busques mi corazón
y desaparece de mi habitación.”

Y dijo el cuervo: “nunca más”.

“No busques, cuervo, mi corazón,
desaparece de mi habitación.”

Y dijo el cuervo: “nunca más “.

******

Y el cuervo inmóvil,
cerradas las alas
ahí sigue parado,
sobre el busto de Pallas.

Guardián inmóvil
de mi imagen muerta,
escudriña mi ser
desde la puerta.

La luz proyecta su imagen en el suelo,
donde yace mi alma sin consuelo.
Donde ya siempre mi alma yacerá
pues no podrá levantarse

nunca más.


Esta última versión tomada de http://piezas.bandaancha.st/box/theraven/

Lovecraft, narrativa completa

¡¡¡Viva, viva, viva !!! , !por fin!

En primer lugar tengo que afirmar que, sin duda, H. P. Lovecraft es uno de mis autores favoritos. Sus relatos de horror me producen sensaciones díficiles de describir, un desasosiego que me inunda el cuerpo. Mi fascinación por este personaje, es tal que creo que debería figurar a la altura de Poe dentro del mundo de la literatura fantástica.
Y ahora por fin la editorial Valdemar acaba de sacar el primer volumen de su obra completa. Hasta este momento era difícil poder conseguir todos sus relatos. Es por ello que la iniciativa de Valdemar merece una gran felicitación. Esta editorial tiene un catálogo no muy extenso, pero muy cuidado, de autores clásicos que se editan en una presentación muy correcta y con una relación calidad/precio muy buena. Bravo por Valdemar: www.valdemar.com


Y para terminar una pequeña reseña biográfica de Lovecraft:

Howard Phillips Lovecraft (EEUU 1890-1937), responde a la figura típica del genio de las letras en su género no reconocido en vida. Las penalidades que este hombre tuvo que padecer a lo largo de los años, jamás se vieron suavizadas por el éxito en su carrera. La desgracia caminó a su lado hasta su mísera muerte como una compañera leal que le hizo sufrir desde niño incontables dolores. Perdió a sus padres enfermos de locura en la más tierna infancia . Docenas de dolencias atacaron su débil cuerpo hasta que acabaron con su vida, cuando aún no había cumplido los cincuenta años. Lovecraft abandonó este mundo en la más absoluta miseria y en un completo anonimato. Paradojas de la vida, 10 años después de su muerte, su obra comenzó a levantar un vivo interés, el cual se fue incrementando con el paso del tiempo, hasta que hoy mismo, Lovecraft se ha convertido en un autor de culto para los amantes del terror, disputándole lectores al mismo maestro Poe.
Sus relatos hablan de espíritus malignos, posesiones psíquicas y mundos oníricos donde el tiempo y el espacio se alteran irremediablemente, sumergiéndonos en el ambiente de la más espantosa de las pesadillas.

Jarhead, "cabeza de bote"

Aunque esta película ha pasado por nuestras carteleras un poco desapercibida, creo yo, como mínimo, que se puede calificar de interesante. Después de deleitarnos con la impagable "American Beauty" y la perfecta (aunque quizás algo fría) "Camino a la perdición", Sam Mendes nos vuelve a sorprender con un producto bien hecho, que ya nos hace pensar que este director nos puede dar "buenas tardes de gloria" en el futuro. Mucha gente ha criticado esta película porque esperaba encontrar solamente un fuerte alegato contra la guerra del Golfo y en este sentido la película no es eso. Realmente el film no trata de esta guerra, sino más bien de las vivencias personales de un soldado de a pie en una guerra cualquiera. Y además, con todo, sigue siendo siendo un duro alegato antibelicista, ya que al final la vida del militar consiste básicamente en una alienación del ser humano, que llega facilmente a la barbarie convirtiéndose en una máquina de matar. En la película no hay grandes batallas ni efectos impresionantes, el tratamiento de la historia es completamente personal: el protagonista y el pequeño grupo que lo rodea. Personas que en la vida cotidiana serían muy distintas, en el ejercito acaban unificádose todos en el mismo rasero de la barbarie. Sin embargo, hay un aspecto que sí resulta positivo: el compañerismo. Es éste, quizás, el único valor que merece la pena en la vida militar. El protagonista, Jake Gyllenhaal (el cual últimamente está trabajando mucho) está francamente bien. Este chaval promete, y mucho. Jamie Foxx tiene un pequeño papel, pero está imponente, alejado del estereotipo que se podría esperar de su personaje.
Hay que destacar también la ambientación de la película. Visualmente, la película es muy atractiva y la recreación de los desiertos es extraordinaria, mostrando la vasta soledad e insoportable calor que tanto afectaron a las tropas.
Para finalizar no quisiera olvidar una escena tragicómica muy conseguida: por correo un soldado recibe un video de su mujer que se supone que es la película "El cazador" (M. Cimino). Entonces el individuo se va a la sala que tienen los soldados donde hay una tele y un video y todos comienzan a ver la peli. Pero después de salir los títulos de crédito la cinta (que se nota regrabada) cambia y muestra a una pareja echando un polvete. Y entonces el soldado que recibió la cinta grita: "pero si es mi mujer, es mi mujer...". Los demás soldados, unos ríen, otros no saben que hacer ...En la cinta, la mujer en cuestión (al terminar el kiki) mira a la cámara y dice algo como: "esto es lo que te mereces por cabrón, por las veces que me lo has hecho tú a mi". La escenita es realmente curiosa e impactante.

Depeche Mode vuelve al ataque !!!

Después de casi cinco años Depeche Mode vuelve con renovados bríos. Si alguien pensaba que el grupo se acercaba a su fin, "Playing the Angel" demuestra todo lo contrario. Con más de veinte años a sus espaldas, el grupo suena mejor que nunca. El disco posee toda la fuerza de sus primeros trabajos publicados allá por los años 80. Música muy elaborada que muestra un trabajo hecho con seriedad y minuciosidad. Los Depeche, como nadie sabe hacer, son capaces de obtener de la electrónica sonidos sugerentes y atmósferas subyugantes que acaban penetrando el cerebro. Hay piezas que entran a la primera; otras, en cambio necesitan varias audiciones, pero cuando se cuelan ya se quedan enganchadas. En mi opinión, prácticamente todos los cortes son muy buenos, algunos excepcionales. Personalmente mis favoritas son "The Sinner In Me", "Lilian" y, especialmente "Damaged People".
Si esto sigue así, todavía les queda mucha cuerda a estos chicos, aunque estén ya maduritos.

Munich: mi reconciliación con Spielberg

No soy fan de Spielberg. Es más, tengo que reconocer que le tengo un poco de fobia personal. Me gustan muy pocas de sus películas (ET, El diablo sobre ruedas, la primera media hora de Salvar al soldado Ryan, ...), muchas me parecen penosas (La terminal, El imperio del sol, Minority report, ...) y otras simplemente vomitivas (Hook, Amistad, ...). Sin embargo, con Munich creo que me he reconciliado con este director. En este película demuestra que cuando quiere (que, extrañamente, parece que no es siempre), Spielberg puede hacer auténtico cine del bueno.

Narrada casi como un documental, Munich narra de una manera dura y rotunda las "ejecuciones" que el Mosad israelí llevó a cabo para vengar el acto terrorista perpetrado por la banda palestina "Septiembre negro" durante los juegos olímpicos de Munich en el que murieron once deportistas de Israel. Un grupo de cinco hombres, dirigidos por Avner (Eric Bana) tiene que "dejar de existir" y pasar a la clandestinidad para poder ir eliminando a los cerebros del atentado que se encuentran diseminados a lo largo de diversos paises del mundo. Avner tiene que dejar toda su vida (con una mujer embarazada) y comenzar a ejecutar la venganza del pueblo israelí. Las "eliminaciones" se van sucediendo con más o menos frialdad. Es curioso, pero este proceso puede recordar al que se lleva a cabo con los replicantes en Blade Runner. Pero poco a poco, los cinco miembros del equipo van a empezando a tener dudas y cuestiones ¿estamos seguros de que este individuo participó en lo de Munich? ¿está justificado lo que hacemos? y sobre todo la pregunta clave ¿todo esto sirve para algo?. Los objetivos van siendo eliminados, pero otros líderes terroristas van ocupando sus vacantes, de modo que Avner y sus compañeros se empiezan a dar de cuenta de que toda la sangre que están derramando es un acto absolutamente estéril. Además, en un momento dado, ellos (los cazadores) se comienzan a convertir también en presas, en un juego de muerte sin fin.
Spielberg ha rodado esta película como un auténtico maestro, mezclando el thriller de espionaje con el suspense de una manera muy eficaz. La violencia está rodada con realismo, pero sin caer en las típicas estridencias de efectos especiales a las que nos tiene acostumbrados últimamente el cine americano. Los interpretes están todos perfectamente en sus papeles, sin estridencias, cada uno aportando un toque personal a los miembros del equipo. El protagonista, Eric Bana, demuestra unas dotes interpretativas más que sobresalientes, desarrollando un personaje que poco a poco va pasando de la contundencia y determinación inicial a las dudas, miedos y terrores del final.
La película es contundente y un prodigio del cine, pero, además, el mensaje que nos quiere hacer llegar es rotundo y claro: la violencia sólo engendra violencia y la solución del terrorismo es compleja y no se podrá conseguir eliminado a cinco, treinta o cien terroristas. En los tiempos que vivimos, el mensaje es inequívoco y ataca directamente el camino emprendido por muchos dirigentes occidentales.
Es cierto que Munich no aporta soluciones a este grave problema, pero al menos constituye un claro alegato para atizar las conciencias de muchos.

Principe Valiente de Harold P. Foster

No sabía cómo comenzar mi blog, pero hoy por fin lo he decidido.
Y lo curioso es que al final ha intervenido la casualidad. Estaba yo en el kiosco comprando el periódico y entonces veo que tienen un ejemplar (el nº 1) del "Príncipe Valiente"; resulta que Planeta de Agostini lo va a volver a publicar en España. Inmediatamente compré el ejemplar y me fui contento como unas castañuelas para casa. Y debo decir antes que nada que ya tengo la edición completa que publicó Ediciones B hace ya más de 10 años. Pero me es lo mismo, yo repito.

Bueno claro, no hay que olvidar que esta edición no es exactamente igual a la anterior. Realmente no hay dos ediciones iguales de este cómic. ¿Y ello a que se debe? Pues simplemente a que el color de la edición original se ha perdido. En aquellos tiempos (hablamos de 1937-) el cómic no estaba considerado un arte ni nada parecido; simplemente una distracción, un pasatiempo. Y los autores eran unos simples currantes. Es por ello que se conservan muy pocos originales del autor; el procedimiento era publicar y luego destruir los originales (¡qué barbaridad!). Además hay que recordar que El príncipe Valiente se publicaba en papel de periódico en el dominical.
Anteriormente a esta edición, las únicas ediciones más o menos completas que se han publicado en España son la de Buru Lan y la Ediciones B. Esta última, que es la que tengo, es bastante correcta, aunque a lo largo de la colección se cambió el color por lo que al final quedó un poco chapucero el asunto.
Pero yo me enamoré de este cómic, hace ya mucho tiempo cuando unos amigos me dejaron la edición de BuruLan. Era una edición en fascículos, bastante floja porque a veces no es del todo respetuosa con el original. Así, en algunas viñetas donde estaban dibujados muchos detalles se limitaron a poner todo del mismo color (un moradito o algo así) y, además, había varios cortes y re-montajes extraños. Pero con todo, quedé alucinado tanto por la historia del Príncipe Val, como por los dibujos del genial Harold P. Foster.
Aunque después he leído otros muchos cómics, para mi no hay nada igual. Nada tiene la magia ni el encanto de esta épica colección.

Es, en cualquier caso, la más bella historia artúrica jamás narrada… y dibujada.

En próximos mensajes, ya iré hablando con más detalle de este maravilloso cómic.